PRIMERAS PÁGINAS | EL JARDÍN DE HIERRO

PRÓLOGO 

 La ira de un amor perdido 

Desde un callejón frío y envuelto en sombras, dos mujeres observaban las esbeltas y feroces murallas que cercaban la residencia de la familia real de Myrendul. El castillo estaba bien protegido; adentrarse en él era una tarea harto compleja para cualquier ser humano. 

Pero ellas no eran humanas. 

El viento helado de finales de noviembre les besó la piel y agitó sus cabellos. Las hadas se ajustaron las túnicas y se aseguraron de que sus alas permanecían ocultas y debidamente plagadas bajo la pesada tela. 

— Emberia —murmuró una de ellas—, ¿de verdad quieres hacerlo? Pienso que no habrá vuelta atrás...

— Lo he pensado mucho, Yilda —repuso la aludida sin apartar su mirada violeta del alcázar—. Está decidido. 

— Nuestra reina no estará contenta. 

—Me da igual. No me importa lo que haya dicho ni lo que vaya a decirme cuando regrese. 

— No se trata de lo que diga, sino de lo que haga —susurró la otra—. El destierro será su primera opción. 

Emberia alzó una ceja y miró un momento a su amiga. 〉〉〉

PRIMERAS PÁGINAS | LA HISTORIA INTERMINABLE

Primeras Páginas es una sección que consiste en mostrar la primera página de un libro con el fin de enseñar a los lectores interesados en él de qué va y cómo está escrito.

LIBRO DE OCASIÓN
Propietario: Karl Konrad Koreander

Esta era la inscripción que había en la puerta de cristal de una tiendecita, pero naturalmente sólo se veía así cuando se miraba a la calle, a través del cristal, desde el interior en penumbra.
Fuera hacía una mañana fría y gris de noviembre, y llovía a cántaros. Las gotas correteaban por el cristal y sobre las adornadas letras. Lo único que podía verse por la puerta era una pared manchada de lluvia, al otro lado de la calle.
La puerta se abrió de pronto con tal violencia que un pequeño racimo de campanillas de latón que colgaba sobre ella, asustado, se puso a repiquetear, sin poder tranquilizarse en un buen rato.
El causante del alboroto era un muchacho pequeño y francamente gordo, de unos diez u once años. Su pelo, castaño oscuro, le caía chorreando sobre la cara, tenía el abrigo empapado de lluvia y, colgada de una correa, llevaba a la espalda una cartera de colegial. Estaba un poco pálido y sin aliento pero, en contraste con la prisa que acababa de darse, se quedó en la puerta abierta como cavado en el suelo.  〉〉〉

PRIMERAS PÁGINAS | 13 HORAS EN VIENA

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Viena • Erik
CAPÍTULO 1

El amor es complejo, de todas las formas y colores. También es un poco canalla, le gusta el juego y el enredo y, si consigue engancharte, probablemente te gane la partida.
Algunas personas se enamoran de verdad después de meses de noviazgo; en otras, el amor es instantáneo y fugaz. Hay quienes aman despacio, con lentitud, dilatando cada instante, y quienes prefieren arder antes que consumirse lentamente. Si preguntas, muchos dirán que no saben en qué preciso instante se enamoraron, tienen la sensación de que ocurrió poco a poco. Otros, describen un flechazo directo al corazón: un momento preciso, único, grabado a fuego en su piel.
La primera vez que la vi, yo también sentí ese flechazo. Solo que no fue exactamente un flechazo, sino, más bien, un gancho con bastante potencia. Y tampoco fue en el pecho, sino en el estómago.
Vi estrellas, fuegos artificiales y luces de colores. Y, después, lo último que recuerdo antes de caer redondo fueron un par de ojos verdes abiertos de par en par, que me miraban con horror, como si yo acabase de dedicarla mi mejor gancho de derecha a ella, y no al revés.
También recuerdo la primera palabra que me dedicó.
-Mierda.
Luego, todo se volvió oscuro. 〉〉〉

PRIMERAS PÁGINAS | SUEÑA

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SEIS MINUTOS

9 de diciembre de 2005, 12:55
El libro de matemáticas se desliza de las manos de Janie Hannagan. Se aferra al extremo de su mesa en la biblioteca del instituto. Todo se vuelve negro y silencioso. Suspira y deja que la cabeza le caiga sobre la mesa. Intenta levantarla de nuevo, pero es incapaz. Hoy está demasiado cansada. Demasiado hambrienta. De hecho, ahora no tiene tiempo para aquello. 
Y entonces...

Está sentada en las gradas del estadio; entrecierra los ojos bajo los focos, silenciosa en medio del rugido de la multitud. Echa un vistazo a la gente sentada en las gradas de alrededor -compañeros de clase, padres- e intenta localizar a quien  〉〉〉

PRIMERAS PÁGINAS | CARAVAL

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 1
Tardó siete años en acertar con la carta.

Año 50, dinastía elantina.
Estimado señor maestro de Caraval:
Me llamo Scarlett, pero le escribo esta carta en nombre de mi hermana Donatella. Pronto será su cumpleaños, y le gustaría muchísimo verle a usted y asus increíbles intérpretes de Caraval. Su cumpleaños es el trigésimo séptimo día de la estación de cultivo y , si viniera usted, sería la más maravillosa de las celebraciones.
Esperanza en extremo,
Scarlett, de la Isla Conquistada de Trisda. 〉〉〉

PRIMERAS PÁGINAS | MARAVILLOSO DESASTRE

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Capítulo 1
BANDERA ROJA

Todo en la sala proclamaba a gritos que yo no pintaba nada allí. Las escaleras se caían a pedazos; los ruidosos asistentes estaban muy juntos, codo con codo, en un ambiente que era una mezcla de sudor, sangre y moho. Sus voces se confundían mientras gritaban números y nombres una y otra vez, y movían los brazos en el aire, intercambiando dinero y gestos para comunicarse en medio del estruendo. Me abrí paso entre la multitud, siguiendo de cerca a mi mejor amiga.
-¡Guarda el dinero en la cartera, Abby! -me dijo America.
Su radiante sonrisa relucía incluso en la tenue luz.
-¡Quédate cerca! ¡Esto se pondrá peor cuando empiece todo! -gritó Shepley a través del ruido.
America le agarró la mano y luego la mía mientras Shepley nos guiaba entre ese mar de gente.
El repentino balido de un megáfono cortó el aire cargado de humo. El ruido me sobresaltó y me hizo dar un respingo, buscar de dónde pertenecía ese toque. Había un hombre sentado en una silla de madera, con un fajo de dinero en una mano y el megáfono en la otra. Se llevó el plástico a los labios. 〉〉〉

PRIMERAS PÁGINAS | PREDESTINADOS

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-Pero si me compraras ahora un coche, podría ser tuyo cuando acabara el instituto, dentro de un par de años. Estaría prácticamente nuevo -dijo Helena con optimismo.
Desafortunadamente, su padre no era tan fácil de engañar.
-Lennie, solo porque el estado de Massachusetts crea que los adolescentes de dieciséis años pueden conducir... -empezó Jerry.
-Casi diecisiete -le recordó Helena.
-...no significa que esté de acuerdo -finalizó. Jerry llevaba ventaja, pero ella se resistía a darlo todo por perdido.
-Ya sabes que el Cerdo solo aguantará un año más, dos como mucho -insistió Helena refiriéndose al viejo Jeep Wrangler que su padre conducía y que sospechaba que podría haber estado aparcado en el castillo donde se firmó la Carta Magna--. Piensa en todo el dinero en gasolina que nos ahorraríamos si compráramos un híbrido, o incluso un coche eléctrico, papá.
-Ajá... -fue todo lo que dijo su padre.
Ahora sí había perdido definitivamente.
Helena Hamilton refunfuñó para sí misma y desvió la mirada hacia la verja del transbordador que la iba a llevar de nuevo a Nantucket. Un año más se repetía la misma historia; iría al instituto en bicicleta y en noviembre, cuando la capa de nieve fuera demasiado gruesa, se vería obligada a pedirle a alguien que la llevara o, peor aún, a coger el autobús. Con solo pensar-  〉〉〉

PRIMERAS PÁGINAS | LOS MUNDOS PERDIDOS

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1. Una tórtola bajo la luna

Todo empezó una noche sin estrellas.
Los primeros días de agosto había hecho un calor insoportable hasta que, una tarde, el cielo se cubrió de una densa capa de nubes que presagiaba tormenta. Tal vez por la electricidad del ambiente, aquella noche Alison tuvo sueños especialmente vivos. De hecho, hasta el último momento crey´´o que estaba despierta.
En uno de ellos, oyó detenerse un coche bajo su ventana. Reconoció el motor del Range Rover con el que sus padres habían salido una mañana para no volver. Tenían una cita con un misterioso geógrafo que habñia hallado el rastro de Thule, un mundo que dejó de existir hace un millón de años. O algo así. Jamás regresaron.
El corazón le saltó de alegría dentro del pecho al escuchar... 〉〉〉 

PRIMERAS PÁGINAS | EL VIOLÍN NEGRO

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1

Diciembre, 1907

Atardecía ya en París.
Enfundado en un raído abrigo negro y una desgastada gorra, un hombre atravesaba precipitadamente Le Pont des Arts dirigiéndose hacia el lado derecho del Sena. La ciudad entera sufría el temporal propio de diciembre y el frío se dejaba sentir con intensidad por los escasos viandantes que aún circulaban. París se sepultaba poco a poco bajo la nieve, y sus calles, casi desiertas, le conferían un aspecto gris y fantasmal. El único sonido existente era el inquietante bramido del gélido viento azotando el río y las ruedas de los carruajes sobre los blancos adoquines.
Sin embargo, a aquel hombre no parecía importarle el azote invernal. Seguía su camino con determinación aferrando fuertemente un saco de extrañas proporciones. 〉〉〉